Бабочка со сломанными крыльями

Прошел год. Ровно год с того момента, как я отправил Ксюше последний букет. Мне кажется, что внутри сломался какой-то механизм в тот самый момент, когда уступил любимую девушку брату. Возможно, я был хреновым любовником и уж тем более не смог стать другом, раз Ксюша выбрала другого.

Стираю очередной эскиз свадебного платья. Если еще совсем недавно мне казалось, что оно воздушное, как облака в ясный летний день, то сейчас кружева выглядят нагроможденными. Бесит. Смотрю в блокнот, где пытался делать зарисовки, но ничего на ум не идет. Я не могу создать новую модель платья, потому что представляю в каждом из них Ксюшу, и сердце рвется на клочья. Она вышла замуж. За моего брата. Семь лет назад. Нарожала ему кучу детишек. Я пытаюсь как-то выкинуть ее из головы, но получается хреново.