Бабушка

Бабушка

— Бабушка, расскажи что-нибудь весёлое...

— Из своей жизни?...

— Нет, весёлое!

Бабушка задумалась. На ум как-то ничего весёлого не шло. Да и вообще мысли путались. Что рассказать-то этому мальчику?.. Как его хоть зовут-то?

— Да что-то я ничего не припомню, внучок...

— Ну, хоть из своей, только весёлое!

Из своей жизни?.. Бабушка перебирала воспоминания. Ох, стара стала, память никудышная. Ничего уже не помню, что было, когда было, жизнь, как у всех, — тяжёлая, доводилось даже пахать на себе, когда лошадь пала, а последние лета вообще не вспомнить, вот годы молодые — да, до мельчайших подробностей, а теперь даже забываю, как жену младшего моего зовут, хорошая женщина, но вот как её по имени... Семеро сыновей было от мужа, двое умерли ещё во младенчестве, старший в матросы подался, да так и сгинул где-то там, в морях, ещё один на чужбину счастья искать отправился, ничего о нём не ведаю, остальные при мне, женились, ораву внуков и правнуков наплодили, а чей же это мальчик? Самого младшего или тех, что постарше? Ох, хорошо, что не все разбежались, старость нерадостна, вот и глаза уже почти не видят, и слова не всегда понимаю, звук слышу, а слова в сплошное бормотание сливаются, спина болит, ноги едва ходят, руки дрожат, котелок с супом уж и не удержать, совсем плоха стала, хорошо, что они со мной, мои дети.