Бар «Безнадега»

Здесь старое рассохшееся пианино и желтые разводы от прорванных труб на потолке. Здесь лижет лодыжки и позвоночник осенний ветер даже в июльскую жару. Здесь льются блюз, ром и кровь. Здесь меняют душу на червонец, продают страх и совесть за бутылку виски. Сюда приходят от безысходности. И хозяин этого места никому не отказывает, способен исполнить любую прихоть. Любую, кроме собственной. Любую, кроме той, что желает собирательница душ. Это бар «Безнадега». Вход свободный, если больше нечего терять.
Он стоял на утесе и смотрел на мощеную камнем площадь, на купол церкви, на ратушу, на людей, на костер в центре, что начал угасать, и на черные клубы дыма, что поднимались в темнеющее грозовое небо. В нем не было ничего человеческого, не осталось и проблеска света в наполненных адским пламенем и тьмой глазах. Замерло время, застыл в полете в небе дрозд, распахнув графитовые крылья, звук грома звучал беспрестанно, повторяясь и повторяясь, пойманный в ловушку, след молнии будто нарисованный держался в небе, превратив его из серого в пурпурно-фиолетовое.
Конь под мужчиной застыл так же, как и все вокруг, только подрагивающие уши выдавали нетерпение и беспокойство животного. А он не замечал ничего вокруг, он всматривался в языки пламени до рези в глазах, он никак не мог заставить себя пошевелиться, оторваться хоть на миг, не мог заставить себя вдохнуть.