Бедный Макар

   Боль...

   Хорошо. Значит, живой...

   Я помню наших девочек, спящих на заднем сиденье. Помню застывшее лицо жены, её расширившиеся глаза, судорожно вцепившиеся в руль пальцы. И уродливое рыло грузовика, летящего навстречу.

   Ближе, ближе. Огромный, как айсберг. Неодолимая тупая мощь.

   Столкновения не избежать. Но вместо визга рвущегося металла я слышу слабый треск, словно у меня над ухом кто-то переломил спичку...

   Помню день, когда это случилось впервые. Мой брательник, Никита, грохнулся с велика. Жёстко, на асфальт. Штаны на коленках в клочья, коленки - в кровь, ладошки тоже. Как он ревел, жуть просто. Семь лет ему было, а мне - девять. И вот он воет, а я злюсь: это же мой ·орлёнокЋ, он у меня выклянчил покататься, а теперь я вроде как виноват. Ещё и цепь соскочила... Злюсь на него и жалею. Знаю, как ему больно. Сам не раз с велика падал. Думаю, пусть бы лучше я опять упал, а не он...