Бой

  Глаза. Единственное, что он сейчас видел, это были его глаза. Два холодных блестящих овала виднеющиеся поверх перчаток. Стального серого цвета. Слишком спокойные, слишком уверенные. Смотрят, следят за каждым движением, выцеливают. Короткий шаг назад. Чуть согнутые колени. Зарядка на выпад вперед. Но они это видят, эти проклятые глаза, и противник разрывает дистанцию. Шаг влево, для обманного движения, но они и это замечают. Опять вожделенная цель удаляется на недосягаемое расстояние.

  Сколько прошло уже времени? Интуиция подсказывает, что около трех минут. Три минуты. Сто восемьдесят секунд они уже кружат по настилу ринга. И ничего. Он ничего не может с ним сделать. Абсолютно. Ни одно заученное движение, ни один удар. Даже всего его хитрости не помогли, противник предугадывает и всегда успевает. Даже скорость, которая всегда была верным спутником, даже тогда когда сила и выносливость подводили, ничего не смогла предложить. Этот, с серыми глазами, всегда быстрее. Возникало чувство, что он знает заранее любое действие и просто издевается. Унижает. Кружит перед ним, подставляется, заставляя показывать свою ущербность, неспособность что-то предпринять.