Буквенный угар
Проза Лары Галль — неподражаема и образна. Запредельно чувственна. Каждая фраза — сгусток энергии: эмбрион, сжатое в точку солнце, крик за мгновение до звука. И такая же запредельная боль. Но и свет. Тоже запредельный.
Сторожила-сторожила этот телефонный счет, чтобы не попался на глаза мужу, перехватила. Первой вынула из дверной ручки. Глянула на сумму — чуть больше обычного, не страшно, звонков междугородних много было, не должен заметить…
Заметил.
— Кому мы звонили за границу семь раз?
Мы. Мы никому не звонили семь раз. Мы…
Есть ли оно — это мы? После двадцати лет брака — нормального, теплого, сердечного брака — говоришь ли иначе о себе, как мы?
Это для тебя, мой мальчик, мы — это мы. А для меня — я всегда одна.
Есть мы, да, этого не отнимешь, сложилось, состоялось, признано.