Дар вампира

Гранд-мастер Дросель обхватил голову руками и застонал. Как помирать-то не хочется. Он сгорбился в кресле. Это несправедливо, подумал было маг, но память, с услужливой ухмылкой подсунула факты. Черт бы побрал этот развитой интеллект продвинутого волшебника. Сначала тренируешь контроль, потом ментальные техники, после структурируешь свое сознание, а в результате что? Даже поплакать не получается. Проклятый мозг выдает ответы на, даже не заданные вопросы. Ну да, предупреждали его. Говорили, что так будет. Вот только тогда, в юности, разве можно правильно оценить эти самые предупреждения? Сто лет, говорили они. Для юнца, которым он тогда являлся, этот срок казался чем-то бесконечным, нереально огромным. Зато теперь кажется, что весь этот век промелькнул, как одно мгновение. Ну конечно, для простецов сто лет это много, они столько и не живут. Вот только он-то маг. Можно сказать, едва треть отпущенного срока преодолел, только-только оперился. А уже все, будьте добры закапываться. Дросель посмотрел на бокал с рубиново красным вином, что стоял на столике у кресла. Его любимое, гросское. Он протянул руку, взял бокал, качнул его. Вино маслянисто колыхнулось. Осторожно отпил глоток. В горле немедленно вспыхнул пожар изжоги. Вкус ощутить даже не удалось. Пришлось запивать водой, пережидать, пока огонь в горле спадет. Гранд скривился. Хотелось заплакать, пожаловаться на горькую судьбу. Вот только в голове поплыли картины прошлого, его решений, его ответственности. Ну да, дурак был молодой, глупый и самоуверенный. Что же они не настояли, не надавили, не…