Дочь брата (не) для меня

Руслан Прилетев из «жаркого» Лос-Анжелеса на родину, чтобы выполнить последнюю волю отца, не думал, что всего за пару чертовых дней вляпаюсь по самые яйца в кучу дерьма, название которой — племянница. Лиза Дура. Дура. Почему я не отказалась от этой дебильной затеи — отметить моё восемнадцатилетие в сауне? Затеи, повлекшей за собой массу неприятностей, имя которым — мой дядя.
Ровно в полвторого дня, спускаюсь по трапу и ступаю на русскую, мать ее, землю. Сколько меня здесь не было?!
Двенадцать… — быстро подсчитываю в уме время моего отсутствия, — … четырнадцать. Точно меня не было четырнадцать лет! И вместо того, чтобы радоваться возвращению, я впадаю в уныние. Даже сквозь солнечные очки, чувствую, как на меня смотрит сквозь затонированное стекло ненавистный взгляд того, из-за кого мне и пришлось уехать отсюда. Я, в свою очередь тоже не отрывая взгляд смотрю на силуэт высокого широкоплечего мужчины.
Что за, мать твою, жизнь такая несправедливая штука?!