Дороже, чем пачка сигарет

Сижу на подоконнике своей маленькой, темной комнаты, закуриваю пятую, а может шестую сигарету подряд. Она всегда говорила, что я перестаю контролировать себя, когда нервничаю, и дымлю как паровоз. Хотя я, наверное, уже не нервничаю, последние нервные клетки уничтожены никотином, сожжены до фильтра и выпущены из легких вместе с сигаретным дымом.

Грустно усмехаюсь и делаю еще затяжку. Едкий дым дешевых, крепких сигарет дерет горло и вызывает рвотные позывы. Сдерживаю их и снова затягиваюсь. Она часто просила меня бросить, считала, что сигареты не для меня, что мне они не идут. Может и не идут, но если бы меня волновало как я выгляжу, я бы не скуривала по пачке в день и не пахала бы как лошадь в ночную смену в дерьмовом клубе. Я покупала бы себе красивые вещи, мазала бы на лицо дорогие кремы и красила бы глаза едва заметными коричневыми тенями, а не рисовала бы черные круги дешевой высыхающей подводкой.