Друг моего мужа

Глухое ворчание добермана врывается в липкую паутину сна. Не кошмарного, но тревожного. Вязкая муть, когда непонятно, что случится, но сердце уже заходится бессильной дрожью.

Мои пальцы гладят короткую шерсть добермана.

— Тише, Браун. Я тоже не люблю дождь. Но он обязательно кончится…

Я переворачиваюсь на другую сторону. Тёмный силуэт движется к кровати, подминая меня под своим телом.

Пальцы сами зарываются в волосы мужа. Он крепко вжимает меня в грудную клетку, словно собирается запереть там навечно.

— Так поздно! — жалуюсь я. — Я не дождалась, уснула. Извини.