Игра в ящик

Когда я свернул с окружной на ведущий к дому проселок, надоедливая морось как-то вдруг сквасилась в белесую туманную поволоку. Я врубил фары, но дорогу и подмявший обочины лес все равно будто в молоке замочили… Замочили… В-ва, не к ночи бы вспоминать такие словечки… И вообще…

Чтоб не подвернулось на ум еще какое-нибудь словцо, которое и не к ночи бы, и вообще, я принялся старательно думать о своем «ирокезе». Действительно пора уже сменить этого монстра на что-нибудь более солидное. А проселок заасфальтировать — глупо же, если из-за жалких восьмисот метров грунтовки сорокалетнему деловому человеку приходится ездить на ломящейся от прожекторов и хромированных прибамбасов лазоревой соплячьей мечте! И вообще надо бы получше заботиться о престиже. Уже вон коллеги брови вздергивают, как недавно Пашка Сапог: «Сурен, а ты чё это, сам за рулем? Тебе чё, одолжить башлей на шоферюгу?» Или как Чеснок, когда по городу пошел звон про моих охранников: «Сурик, тебе, говорят, жить надоело? Сам черт-те где, а бультерьеров своих в город выпер? Тебе, может, врачишку вызвать, который от глупости?»