Коробка на колёсах

— Машина его убила! — кричит миссис Коллари. — Ваша грёбанная машина!

Редкие волосы, жирный белый живот, визгливый, склочный голос. Потёкшая тушь выводит меридианы на пухлых щеках. В руке зажаты ключи от автомобиля.

— Вы мне заплатите! Вы и ваша контора! Это всё машина! Убила его, машина убила моего Гаса!

Она рыдает. Кто-то — дочь? племянница? — подходит сзади, берет её под локоть, передаёт мне ключи. Брелок греет ладонь чужим теплом. Миссис Коллари уводят на кухню, дверь закрывается, отсекая (не до конца) стоны, всхлипы, бессвязные причитания. Меган предупреждала, что вызов будет тяжёлым, но к такому я всё-таки не готов. Я техник, а не психолог. В конце концов, есть страховой отдел, им за такие вещи платят. Впрочем, они, наверное, уже в курсе. Что поделать, времена нынче тяжёлые, падение спроса, фондовый, мать его, кризис. Поэтому сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк. Автомобиль — в гараже, гараж — в подвале. Коттедж у семьи Коллари новенький, дорогой, с «дышащими» стенами и крышей из натуральной черепицы. Наверху — не меньше трёх спален, но планировка нижнего этажа стандартная, и вход в подвал находится там, где обычно, рядом с кухней.