Линия раздела

Сухая погода стояла уже второй день, но густая осока на краю леса была влажной. В сферических каплях росы на стеблях радужно переливались отблески солнца. Не смотря на прохладное утро, марш-бросок не прошел для Кирилла бесследно – пот градом катился по спине между лопатками, футболка под ветровкой прилипла к телу. Дыхание тоже сбилось, и это плохо, потому что в лесу, наверняка, поджидал противник. Оружие Кириллу не полагалось, а вот чем оснащен и как экипирован враг, приходилось только догадываться. Но и отступать было нельзя.

Хотя… Что значит, нельзя? Можно, конечно… И, скорее всего, будь на то воля Кирилла, он бы предпочел марш-броску и драке занятия боле интеллектуальные. Вот только не было на то его воли. Выбор всегда есть, это правда, но Кириллу, в его двадцать пять лет, все чаще приходилось принимать решения, исходя не из своих интересов. Когда смотришь в глаза матери, на которых вот-вот навернутся слезинки, невозможно думать о себе. В нынешней же ситуации, чтобы сделать ее жизнь хоть немного проще, чтобы добавить ей хоть немного простых человеческих радостей, приходится и бежать, и драться, и заниматься другими бесполезными, а то и вредными, с точки зрения Кирилла вещами. Но иначе не получится. По крайней мере, пока.