Любовь как убийство

Люди всегда разрушают то, что любят больше всего.

Оскар Уайльд

I

– Марина, милая, как же мне с тобой повезло! Ты такая красивая! – с нежностью глядя на жену, произнес Денис, перебирая пальцами ее длинные черные волосы.

Он обожал, как они пахнут, как блестят на солнце и потрескивают, когда их расчесываешь. Для Дениса пышная шевелюра жены была чем-то волшебным, это был его персональный фетиш. Семь лет назад он с первого взгляда влюбился в длинноволосую брюнетку Марину, встретив ее в летнем кафе Рима. Он тогда с восхищением художника разглядывал симпатичную брюнетку, не рискуя с ней заговорить и не зная, на каком языке с ней вообще можно общаться. Маленького роста, хрупкая девушка лет двадцати с выразительными раскосыми карими глазами и чувственными губами полностью захватила его воображение. Ее трудно было бы назвать красавицей в общепринятом смысле этого слова, но в ней было что-то притягивающее взгляд, заставляющее захотеть смотреть на нее снова и снова. Денис по опыту знал, что такие девушки в одиночку никогда не путешествуют. Его мучили вопросы: