М — значит мистика

Я нашел этот текст в кладовке квартиры, купленной не для себя. Тридцать восемь листов, вырванных из разных тетрадей, — в клеточку, в линейку, с перфорацией и без оной, мятые и ровные — всякие. Они были завернуты в «Литературную газету»: профиль Пушкина — словно портрет на суперобложке. Литературка-то меня и привлекла — я люблю читать старые газеты. Я развернул ее — и увидел эту стопку. Начал просматривать — и уже не мог оторваться. Это был дневник. Очень странный дневник. Странный дневник странного человека. Да и человека ли?..Вот пишу — и понимаю, что выгляжу сейчас дико неоригинальным. Как можно начинать повествование с такого стандартного хода? Избитый прием, заезженный штамп, пошлятина — где только литераторы не находили чужие рукописи: и в бутылке, и в ванне, и в кармане. У меня вот — в кладовке, на полке, заваленной старыми ботинками, заставленной пыльными банками и бутылками. Но что делать, если всё, что я рассказываю — правда?!Вернее, почти всё. Что-то — совсем немногое — я домыслил. Многое поправил. Еще больше выкинул. Но суть не изменилась. Вот эти листы. Сейчас я смотрю на них, я касаюсь их. Они лежат возле клавиатуры компьютера, и мне хочется отодвинуть их подальше, придавить чем-нибудь тяжелым. А лучше — убрать в ящик стола — на самое дно. И забыть об их существовании. Я так и сделаю — но лишь после того, как закончу этот рассказ. Мне жутко. Очень жутко. Потому, что я верю: в этих бумагах — правда.