Магия калибра 7.62

Глупо я помер. Пережил Афган в рядах "летучих мышек", 90-е и эпоху становления дикого капитализма, а путь свой окончил под колесами мусоровоза. Однако заслуженный билет в Чистилище мне так и не достался. Похоже, что Небеса и Бездна еще не устали…
— Маааам, смотри, пахарды! Пахарды… Ну, мааааААА! — голосил парнишка лет пяти, утаскиваемый матерью от наших авто буквально за ухо.
И то верно, девчушка лет двадцати пяти прекрасно понимала, что крепкие ребята возле пусть и на двадцатилетие устаревших, но все еще безотказно надежных "Паккардов" вовсе не зря надели не по размеру свободные плащи поверх классических костюмов. И пусть у троих из них руки заняты дипломатами, остальные вполне могли скрывать под свободной одеждой "папаши" — ППШ, что здесь известны не менее чем "Томпсоны" в Чикаго 30-х годов. Хотя чего греха таить? Свободные плащи именно их и скрывали. Переговоры между представителями профсоюзов и местными аристократами — дело такое. Никак легкомысленного отношения не прощающее.