Месяц в Уэлене

Прошлым вечером выпал снег, берег посветлел и от этого волны казались черными. Они с шумом накатывали на гальку, слизывая белый налет. Распространяя соленую скверну. Ветер гнал низкие тучи на юг.

Пока Максим шел по берегу, то насчитал семнадцать цепочек следов. Семнадцать дорожек из отпечатков босых ног. Мужских, женских, детских. Все они вели к воде и ни одна не возвращалась. Ни одна.

И почему босиком?!

У последнего следа он застыл. Сунул озябшие руки в карманы штормовки. Вообще, Максим любил море. Оно окружало Уэлен, оно кормило Уэлен, оно было Уэленом. Но сейчас он скорее бы пустил себе пулю в висок, чем сделал к черной пучине хотя бы один шаг. Стихия волновалось, шумела, подступая к домам, зажатым на узкой полосе земли между Уэленской лагуной и Чукотским морем. Она будто вознамерилась уничтожить ночные следы раньше, чем их обнаружат люди.