Мир моего детектива

Искусная фантазия интровертного писателя в очередной раз пылала своей красой. Продуктивная ночь близилась к своему завершению. Электронные часы, подаренные некогда любимой, но уже бывшей девушкой, показывали красным таблом время глубокой ночи – четыре десять утра.

“Да, сегодня чего-то засиделся” – подумал он, отодвинув пустую банку энергетика, ставшую привычным напитком за все годы его творчества.

Желтый свет фонарей нагло пробивался через щель меж глухих штор. Наспех размявшись после долгой посиделки на мягком, дорогом кресле, сонно поплелся по комнате. Наполовину остывший кофе в старой кружке оказался в руках писателя. Зал, наполненный лунными лучами, подсвечивался бледно-белым светом. Обогнув старый диван, он вышел к балкону.