Мой ненастоящий
— Вы с ума сошли? Шутите?
— Я предельно серьезен, Маргаритка, — мой босс поправляет запонки на рукавах рубашки, — сейчас ты наденешь это платье, мы спустимся в ресторан, и там я сделаю тебе предложение. Ты согласишься выйти за меня замуж. Поняла?
— А если не соглашусь? — в горле пересыхает.
— Окажешься на улице, — холодно улыбается Владислав Каримович, — как тебе идея остаться без работы?
***
В моей жизни и так все не просто. Есть прошлое, к которому я ни за что не хочу возвращаться. Есть много нерешенных проблем. Только ему на это все плевать. Он просто решил, что хочет на мне жениться. И мое мнение на этот счет его не волнует.
Ненавижу двадцатые числа месяца. И не потому что до аванса целая неделя, а потому что…
— Здравствуй, Риточка. Узнала?
Увы. От этого голоса кожа становится неприятно липкой даже от первого слова. Он звонит всегда. Строго по двадцатым числам. В разное время. Сегодня позвонил в рабочее. Может позвонить и ночью. И я должна взять трубку.
Сивый. Федор Иванович — бандит и мерзавец, в руках которого то, что я очень хотела бы скрыть.
Я столько раз надеялась, что он перестанет мне звонить. Что, может, его кто-то пристрелит в какой-нибудь разборке. Хотела представить, что все это не со мной, что нет никакого бандита, который тянет с меня деньги. Но нет, каждое двадцатое число — звонок от него все равно происходит. Каждый раз мой желудок скручивается в холодный плотный комок.