На адрес
«На адрес» – так между собой врачи называют выезд к больному, который не может самостоятельно приехать на приём к врачу. Это история о людях и о человеке, о времени и об одиночестве, о судьбах и о тепле человеческих рук… Жизнь – это бесконечная река историй, каждый миг рождаются новые истории, пересекаются, сплетаются, дополняют друг-друга, или тихо исчезают в волнах времени… Так произошло и с этой историей – пересеклись жизненные линии, встретились люди и разлетелись дальше. Но в душах что-то осталось, в душах чего-то стало больше… И хочется верить, что каждая встреча в нашей жизни делает нас лучше.
– Доктор, миленький, это займет всего полчаса, вы одним глазком глянете, и сразу поймете, что я права, – быстро говорила маленькая рыжеволосая женщина, теребя руками и без того поникший берет.
– Ну не могу я поехать, это не мой участок, – одними губами сопротивлялся доктор, всецело принадлежавший громадной прошнурованной книге.
– Доктор, голубчик, – продолжала женщина, – вы же сами говорите, что Лозицкий заболел, его неделю не будет, а ведь это важно, чтобы её доктор посмотрел, без решения психиатра ну никак нельзя.
– Да не могу я сегодня, – глаза доктора поверх очков уставились на просительницу, и та вжалась в свой пуховик, словно улитка в раковину, – вы же видите, я один на приеме, а у меня по записи только 14 человек.