Нараспашку
Произведения были написаны в разные годы. Каждое из них – новая грань одиночества, боли и депрессии, попытка найти смысл жизни. Это мир, пропущенный через себя, вывернутый наизнанку. Мир, в котором, несмотря на кажущуюся мрачность и беспросветность, обязательно есть что-то прочное и жизнеутверждающее.
Пустой, огромный, чёрный город
И тишина.
Во всех проулках вязкий холод
И вялость сна.
Здесь ночь сырой пушистой пеной
Давно легла.
А я теперь хожу сквозь стены.
Я умерла?
Ищу людей, тепло и звуки.
Я вырвусь прочь!
Бегу, вытягиваю руки!..
Но рядом ночь.
Я узнаю и дом, и окна,
Бегу туда:
Густая пыль и пол холодный,
И пустота.
Не здесь. В мучительной тревоге
Хочу кричать:
"Ведь это та, ведь та дорога!"
Ищу опять.
Но как завесу опускает
Пустая мгла,
А я никак не понимаю,