Noir

Звон шпаг эхом отражался от каменных стен замка. Раз, два, три; удары сыпались один за другим. Фехтовальщики, чьи лица были закрыты масками из тонкой металлической сетки, двигались быстро, ловко, изящно — глаз не отвести.

Я ходила вокруг них, то и дело склоняя голову набок, чуть хмурясь. Их лица сейчас не были видны, но я знала, что один из них, светловолосый мужчина с голубыми глазами — граф из Жюблен, Comté du Maine. Высокий и стройный, с длинными ногами, обтянутыми белым трико. Он грациозно управлял шпагой, красиво изгибая тело в выпадах, и я не видела — чувствовала его улыбку — чуть порочную, но слишком обаятельную, чтобы обратить на эту порочность внимание.