Они вернулись...

Недавно я понял, что они вернулись. Умершие сын, мама и отчим. Сын обосновался на верхней полке этажерки над кухонным столом, а именно в узкой красной вазочке,  из которой видны три его фотографии, прикрепленные на противоположной стене. На одной ему 3 года, на другой - 5. На третьей мы, ватники,   сидим  на складных стульях в  Приморской  тайге на фоне брезентовой палатки, в руке у него торчком упертый а землю  геологический молоток на длинной рукоятке.

Ведет сын себя тихо, но иногда взгляд его, отраженный от фотографий, врывается в меня тысячами упреков. А так все нормально, запаха дыма не слышно совсем, видимо, тамошние врачи запретили ему курить - ну конечно, три дырки в сердце...