Особенный наследник
Наш вертолёт сбили над африканской саванной. Смерть была быстрой, если это, конечно, можно назвать смертью. Очнулся я в другом вертолёте, в другом мире. Даже тело другое. Был командиром подразделения, стал немощным отпрыском княжеского рода. Но жизнь юного аристократа оказалась совсем не так проста, как думалось изначально. Надо опять ходить в школу, завоёвывать репутацию, разбираться в интригах собственных родственничков и параллельно выяснять, кто и зачем убил моего отца. А ещё я — особенный. В жилах моих течёт особенная сила, которой нет ни у кого.
Жара. Над головой — жёлтый раскалённый шар, под ногами — высушенная земля саванны, за спиной — рокот вертолётных винтов. Три «мишки» сидели на площадке, забирали раненых, а я со своим взводом прикрывал их. Аборигены били из зарослей неподалёку. Час назад мы отогнали их от посёлка, и теперь они работали по нам с дальней дистанции.
Устроившись в развалинах одноэтажного дома, я с биноклем в руках выискивал позиции противника. Коптеров у нас не осталось. Был один, да сломался. Приходилось действовать по старинке.
Пули свистели где-то над головой, иногда чиркали о стены. А у меня с самого утра болела башка — ныла и гудела под раскалённой каской. И усталость навалилась, но не физическая, хоть таскаться по жаре в полной боевой выкладке — то ещё веселье, а какое-то внутренне опустошение и изнурение. Устал от такой работы. Возрастное, наверное. Не двадцатилетний пацан, чтоб под пулями сайгаком скакать. Платят, неплохо, конечно, но… в работе наёмника есть много «но». В общем, не самый удачный день, не самая удачная операция, не самая удачная командировка. Африка не жаловала гостей.