Писатель и демон

   Писатель сидел в кресле качалке в гостиной своей роскошной дачи, перед камином. На коленях лежала свежая, ещё пахнущая типографскими чернилами книга. Равнодушный взгляд, презрительная ухмылка. Он вдруг наклонился вперёд, так что жаркое пламя обдало сухостью старческую кожу на лице, рука сама собой потянулась и спокойно швырнула книгу в огонь. Ничего страшного, у него ещё есть. Издательство не поскупилось и прислало ему с десяток экземпляров для раздачи друзьям и знакомым - "Которые всё равно эту дрянь не читают" - последнее время стало приходить осознание, что ничего толкового за всю свою жизнь так и не написал. Что гнался за деньгами и сиюминутной популярностью выделяя на потребу массе тот же кал, что и другие. Что его забудут практически сразу после смерти, как только сменится мода, или - "Как там это новое словечко, тренд!" - потому что ничего гениального, вечного, нового, он не создал - "И вот дожил, книги стал сжигать..."