Поэт

Сидит Васька за столом. Руками голову подпер. Качается из стороны в сторону.

И все:

— Блы-блы-блы, да блы-блы-блы.

Слушает старый дед, голову с полатей свесил. Не поймет, что парнишка кулыкает.

А бабка сердится. Возится у печки, горшками да ухватами грохает. И все ворчит:

— Опять за свое, непутевый. Сколько раз говорила — не качайся, не качайся, не качайся… не качайся, постылый.

Бабка подошла к Ваське и — трах по затылку.

— Чего ты, баб? — вздрогнул Васька, — ну что ты бьешься?

Бабка только хотела рот открыть, как в горшке что-то зашипело, забулькало, и она бросилась к печке.