Полтора метра счастья

В двадцать первом веке не верят ни во что: ни в Бога, ни в черта, ни в любовь, ни в науку, опровергнувшую всё это в веке двадцатом, ни в честность, ни в верность, ни в совесть. Иногда верят в себя, но умудряются обмануться и в подобных «религиозных» убеждениях. И уж во что не верят точно, так это в сказки. Я тоже не верила. Пока не встретила своего принца. Ну как принца… вообще-то он псих, убийца и социопат без белого коня и с гемофобией, но героем моего романа стал безоговорочно. Бывает иногда и вот так: встречаешь парня, а он киллер, но такой милый, что хоть трава не расти. И когда ты готова ради него собственное сердце из груди вырвать, ему приходится бежать из страны, чтобы не попасть в тюрьму, что изменить не сможет ни твоё вынутое сердце, ни проданные почки, ни минет шефу полиции. А тебе за границу нельзя, потому что ты несовершеннолетняя и ещё два года ею будешь. Отличная перспективка. Но это других бы она испугала, а меня – нет. Помимо прочего, я не поверила в то, что разлука погубит мои чувства, что время заставит забыть и так далее, и тому подобное, и, подражая Пенелопе, засела ждать. К счастью, не двадцать лет, а немного меньше.