Право на сына

— Ты в своем уме? — произносит подруга в трубку, перезванивая сразу после получения фото того самого мужчины, от которого я собираюсь забеременеть прямо сегодня.
— Понравился?
— Ты сошла с ума! — твердит она. — Это же Станислав Лебедев.
— Я в курсе, кто это.
— И ты хочешь обманом забеременеть от него? Ты точно ненормальная.
— Лера, ты его видела? Голубые глаза, ровный нос, прямой подбородок, взгляд хищника, походка льва на охоте, а руки…ты видела его руки? А пальцы? — перечисляю то, на что смотрю с расстояния нескольких метров. — Если и рожать, то от такого, как он. Это мой шанс, понимаешь? Последний.
— А если он узнает?
— Не узнает. Мы видимся в первый и последний раз.
Но он вернулся и перевернул мою жизнь. Есть ли будущее у девушки из простой семьи и уверенного в себе бизнесмена?
— Ну и где ты? — раздражение в тоне подруги я слышу даже сквозь разделяющее нас расстояние.
— В клубе.
Причина ее недовольного сопения предельно ясна: мы вместе собирались оторваться, она за мной заехала, а меня нет.
— Мы же договаривались поехать вместе, Настя, — рычит Лера.
— Я знаю, но так получилось.
— И в каком ты клубе?
— Прости, Лер, но сказать этого я не могу.
Я отключаюсь и перевожу взгляд на мужчину, сидящего за столиком в компании двоих друзей и троих девушек. Одна из них уж очень близко льнет к нему, проводит по его белоснежной рубашке руками, целует в шею. Я отвожу взгляд и прошу бармена повторить. Он удивленно приподнимает брови, потому что в моем стакане апельсиновый сок, а тех, кто не пьет в ночном клубе можно пересчитать по пальцам.