Продавец слёз

Ей

 В городе твоей головы — ночь. В городе твоей головы тихо, как в доме, из которого ушла последняя кошка.

 В городе твоей головы идет снег. Он красиво и пасмурно опускается на щербатый асфальт.

 Пробираюсь извилистой улицей имени меня, скольжу как тень от стрелки часов, замершей на цифре «вечность», лавирую между катафалками твоих надежд, иду не в ногу с траурными процессиями измученных лиц, не способных воскресить твою память.

 Каждый из четырехсот сорока четырех дней твоего года прожит мной и распят на кресте беспамятства, несмотря на сакральный смысл. Каждая из четырехсот сорока трех ночей твоего года сожжена мною на костре одиночества неугасимого и неукротимого.