Рыцарь Лета

Истекающий кровью раненый лежал на Сашкином столе. Тяжело дыша, он прижимал руку к левому боку, между пальцев струилась кровь. Темно-зеленое сукно куртки стремительно темнело, пропитываясь кровью. Голова, с надетой на нее островерхой зеленой шляпой, была бессильно запрокинута, невидящие глаза смотрели куда-то в потолок. Из ноги, чуть выше колена, торчала стрела. Широко раскрыв глаза, Сашка смотрел на него, не в силах подойти. За свои почти тринадцать лет он ни разу не видел раненых, разве что в кино. Но дело было не в этом, то, что он увидел, зайдя в свою комнату, было просто невозможно. Такого не могло быть, потому что не могло быть никогда. Лежащий на его столе был от силы двадцати сантиметров ростом. Он лежал на спине, бессильно распластав прозрачные слюдяные крылышки, похожие на стрекозиные. Рядом с ним лежала крошечная матерчатая сумка, на поясе с золотой пряжкой шпага в ножнах, длиной в Сашкин палец. На ногах у человечка были остроносые коричневые сапоги. Остолбеневший Сашка тер глаза, надеясь, что наваждение рассеется само собой, но истекающий кровью человечек и не думал исчезать. Подумать только, что еще каких-то полчаса тому назад, Сашка думал о том, каким скучным будет это лето.