С икоркой

В баре было темно и пахло кислым. Чем-то вроде грязной, давно немытой посуды. Или непросушенной после дождя одеждой. Дешевым пивом, которое пролили вчера на пол. Липкими столами пахло.

За барной стойкой никого не было видно и Крест присел за один из таких столиков, брезгливо спрятав при этом руки в карманы, чтобы ничего ненароком не коснуться и принюхался снова. Зассанными углами общественного туалета пахло – вот как. Но это ничего. Уж к чему-чему, а к запаху привыкаешь быстро. К любому запаху. В этом Крест не раз убеждался на собственной шкуре. Вернее, на собственном носу. Сложнее привыкнуть к постоянной режущей боли. Особенно если это боль не твоя.