Стеклотаро

 Осколки рассыпаются, разлетаются, движутся по грязному полу. Их пятьдесят шесть. Их всегда пятьдесят шесть. Правда, я редко считаю...

     Но это не так уж важно - сосчитать.

     Важно - увидеть.

     Руки дрожат и пальцы ещё чувствуют холод. Это была бутылка московской гамбургского разлива. Закрываю глаза и собираюсь внутренне, чтобы поймать возникающую волну. Будущее сплетается сейчас из нитей возможностей в плотную сеть.

     Я - форель, я выскальзываю в дыру, но сначала надо быть уверенным, что она есть.

     Дыра.

     А может быть - сама сеть.