Так легко вытерпеть

…как и всегда — из ниоткуда.

Дерек закрывает глаза.

Этого не нужно, ведь тьма собирается в вязкие клубы вокруг — вылизывает застывшую перед ним фигуру.

Вылизывает тщательно, словно верная псина — руку, кормящую её. Касается клубами, просачивается сквозь бледную кожу, то ли формируя, то ли растворяя в себе, и сознание повторяет. Повторяет одно и то же, как молитву: это не Стайлз, это не Стайлз.

Это не он.

Это не может быть им, потому что от Стайлза во всём этом чёрном, малахитовом, чадящем хаосе осталась лишь иллюзия, невесомая проекция, которая всё не даёт, не даёт, не даёт сойти с ума. Отключиться. Она подло удерживает Дерека, как ручного волчонка, у своей ноги, а он чувствует себя дрессированной псиной, издыхающей от голода, которой на нос положили сочный кусок отравленного мяса.