Укус

“С чего я решила, что могу писать? С того, что друзьям нравились мои сказки? Так друзья и нужны для того, чтобы подбадривать, это вовсе не означает, что я действительно писатель. Супруг вообще никогда не читал мои произведения, наверное поэтому он бывший супруг. Так что же теперь я делаю на этой планете? Тешу тщеславие командира? Приземляю быт учёных? Или я просто подопытный кролик, которого не жалко? Как я могу писать летопись, если меня все посылают куда подальше, чтобы не мешалась? Зря я на это пошла, детские мечты о покорении космоса должны были оставаться мечтами, сорокалетние тётки не предназначены для подобных свершений. Так дело не пойдёт, я уже неделю просиживаю штаны в этой комнате, где нет места даже для занятий йогой. Что это? Разве об этом я мечтала, когда отправляла свой рассказ на конкурс писателей? Я думала, что увижу миры, диковинных зверей, неизвестные звёзды. А что вижу на самом деле? Жёсткую койку, тумбочку и стол. А весь мир сконцентрирован на матовых отблесках пограничного купола.