Все люди...

"Лист летит на лист,

Все осыпались и дождь,

Хлещет по дождю"

Като Гёдай

   Все люди - зануды.

   Он был великолепен. Этакая могучая посредственность, серая мышь... Нет, не мышь. Крыса. Большая, пухлая серая крыса. Иван Петрович Сидоров. Вася Пупкин, Отто Нормальфербраухер, Хуан Перес и Месьё Ту-ле-Мон в одном флаконе. Его голос нудно и маслянисто лился в уши, проникая всё глубже и глубже, обволакивая мои извилины липкими медовыми струями. Я зевнул. Глаза потихоньку слипались, голова клонилась набок, а внутри уже начали копошиться смутные картинки будущих сновидений. Внезапно голос исчез - словно отрезали. Я встревоженно открыл глаза. Но нет - этот Джон Смит всё так же сидел рядом, рассматривая меня так, как однажды мой пёс - мелкий двухкилограммовый княв - рассматривал связку молочных сосисок, ненароком свесившуюся со стола.