Загнанный

Впервые он подумал об этом два месяца назад. И вот опять. Именно сегодня, в понедельник.

Как всегда по понедельникам, он сидит на еженедельном совещании в директорском кабинете, уткнувшись в чистый блокнотный лист. Он закрывает глаза и представляет, как входит в этот кабинет со старым охотничьим ружьем в руках. Маргарита в недоумении. Затем в замешательстве. И уж потом к ней приходит понимание происходящего, медленно перерастающее в животный страх. Он поднимает ружье и нежно гладит пальцем спусковой крючок. Она оседает в свое дорогое кожаное кресло, не сводя глаз с черного отверстия ствола, и поднимает руки, пытаясь защититься. В это мгновение друг за другом, почти без паузы, сливаясь в один смертельный рокот, раздаются четыре выстрела. Когда клубы порохового дыма рассеиваются, он видит ее неестественно и безобразно сползающую с забрызганного кровью директорского кресла. Она сжимает дрожащими руками кровоточащий живот, из-за множества дробовых ран ставший рваным мокрым пятном, и пытается что-то прошептать. Но слышен лишь ее надрывный хрип. Он опускается на колено и наклоняется так низко, что ухом касается ее пухлых измазанных алой пеной губ. Сквозь хрипоту и шипение он различает два слова: