Записки странствующего писателя о подводных погружениях и древних цивилизациях

Ночь. До конца пути остается долгих три часа. Пассажиры самолета спят или делают вид, что спят. Я сижу с закрытыми глазами, стараюсь уснуть, но не могу.

Открыв глаза, выглядываю в иллюминатор. Монотонно подмигивает огонек на конце крыла, за бортом тьма и редкие огни, рядом в кресле посапывает японец. Он спит с самого начала пути, но, почувствовав мой взгляд, вздрагивает, открывает глаза, через меня бросает взгляд в иллюминатор.

– Марсель пролетаем, – говорит он и вновь закрывает глаза.

Думал – японец, а он, оказывается, русский.

Я посмотрел в иллюминатор – картина изменилась: внизу откуда-то появилось множество огней, они роились и переливались гирляндами дорог, сотнями тысяч убегающих мерцающих огней. Я вдруг разглядел далеко внизу морское дно с экзотическими светящимися организмами… рядом с крылом самолета медленно плыл аквалангист в ластах и тоже смотрел вниз на мерцающие внизу огоньки. Вверх от него поднимались клубы воздуха и уходили в небо. Аквалангист повернул ко мне – маска закрывала верхнюю часть лица, и полностью его было не разглядеть, но глаза были удивительно знакомы мне.