Запоздалый

Старый пёс захромал. Ветер. Каменистая пустошь. Белый диск солнца. Беспощадного. Почти не греющего, но жгучего до ожогов. До слепоты в глазах, если не закрывать полностью лицо. Выжженные голые скалы. С редкими пучками травы, мха, кустарника, кривых полярных деревьев. Присыпанные тонким слоем снега. Выпавший ночью, он подтаял под лучами солнца. Напитался водой, стал липким. На лапах пса, между пальцами ледяные комочки. Постромки шлейки натягиваются, мешок всё хуже скользит по рыхлому снегу. Они вышли ещё затемно. Она опирается на палку. Вся её долгая жизнь это движение. Погоня за кочующими в этой холодной пустыни шагратами. И нельзя остановиться. Шаграт это жизнь, еда, одежда, огонь для человека. Нельзя отстать, нельзя их потерять или заблудиться. Потеряешь, и люди начнут умирать с голоду, прежде чем смогут найти на этом пространстве другую группу. Заболеешь, отстанешь и уже не догонишь потом. Нужно защищать шагратов от диких собак. Не сможешь, убьют всех. Поэтому нужно идти. Всё время идти.