Антилирика - страница 4

Там все вверх стремятся, будто пена –

Кто в различных специях, кто без,

Только я, спокойно и степенно,

Всё гуляю, как деликатес.

Взгрели вас – и вы раскипятились,

Не поняв, где правда, а где – ложь,

Мягкотелы стали – разварились,

А меня вот и не угрызешь.

Говорят, вся жизнь – большая кухня.

Часто шефы-повара твердят:

«Кто не сварится, тот сразу же протухнет.»

А меня и тухлого съедят!

Я недавно очень изменился –

Что творится в мире, не пойму:

Будто на шампуре очутился

И вокруг – все в перце и в дыму.

То походка станет будто птичья,

То приснится непонятный сон…

Посетила мания величья:

Говорю, что я – «наполеон».

К вам я опасаюсь обратиться,

Вы ж в готовке массы – мастера:

Вмиг меня ощиплете, что птицу,

Распластавши, будто осетра.

А потом зальете маринадом,

Чтоб отбить разящую тоску…

Только делать этого не надо:

Я хорош лишь в собственном соку!

А тебя боюсь я даже встретить:

Я же диетический продукт,

Ты же позабыла о диете –

Для чего тебе подобный фрукт?

Из меня ты сделаешь тушёнку,

Или вместо ветчины – в омлет,

Или может, вытащив печёнку,

Сочинишь печёночный паштет.

Ты, я знаю, стряпать мастерица –

Проведи такую на бобах!

Требуха и та тебе сгодится

В качестве начинки в пирожках.

А когда к тебе, распотрошённый,

Повернусь раскрытою душой,

Ты мне скажешь как-то отрешённо:

«Что-то ты сегодня сам не свой.»

Опасаясь жуткого исхода

Не мечу я паюсной икры:

Чем себя – да и в пищеотходы,

Лучше оставаться мне сырым.

Твержу тебе, что будто бы – поэт,

Мне без любви – что соловью без песен,

А ты всё повторяешь «нет» да «нет» –

Такой ответ совсем неинтересен.

Ты мне – как путеводная звезда,

Огни костров, мартенов или домен.

Скажи хотя б однажды слово «да»

И будет вклад в поэзию огромен:

Тебе я посвящу мильёны строк,

Под их горой померкнут все поэты,

Какой бы ни прошёл огромный срок,

Все на Земле запомнят только это.

Своим отказом режешь без ножа,

А я хочу твоих души и тела.

И если уж тебе меня не жаль,

То русскую б словесность пожалела.

Ты духами, как слезами,

Окропила лист.

Всё стоит перед глазами

Глупый гимназист?

Ты забудь его, не бойся –

Всё перетерплю.

За меня не беспокойся:

Я тебя люблю.

Гимназист подрос немножко,

Стал уже студент.

Вот он курит под окошком

Сигареты «Кент».

Дым удушливый и тонкий

Поднялся, виясь.

Обзавелся я винтовкой,

Чуть перекрестясь.

Я прицелюсь ему в челюсть

И его убью.

Ты не плакай, моя прелесть:

Я тебя люблю.

Стихи – блевотина души,

Попробуй их не напиши –

Задохнешься от испражнений

Без стихотворных упражнений.

Стихи – это вопль подсознания,

Крик боли, печали, признания,

Бессмысленного ожидания,

Безвременного увядания.

Хочу я или не хочу –

Стихами я душу лечу.

Невыраженные желания,

Невыписанные послания,

Задавленные устремления

Снижают моё настроение.

А как напишу я стишок –

То будто сходил на горшок.

– Ты нужен мне, как зайцу – стоп-сигнал, –

Сказала ты – и всё вокруг погасло.

Я чуть от огорченья не упал –

Лишь потому, что было слишком грязно.

И в лес ушёл – подснежники искать,

Ведь всё-таки весна, а не иначе…

Твои слова… хотел бы я узнать,

Что для меня они такое значат?

Я шёл и думал: «У кого б спросить?

Конец ознакомительного фрагмента.