Бдыщь-мен и Ко - страница 3
— Не надо было с Левински!
— А у этой Моники симпатичное личико.
— И сиськи
Тоже приличные!
— Пусть платит наличными!
— И как-то некстати
Потоп в Закарпатье...
— Хватит! Хватит! Хватит! —
Перед глазами распятье.
Его распинали
На первом канале
Его распинали
Мы ели и спали
Его распинали,
А мы запирали
Двери своих квартир.
Его распинали
На первом канале
Его распинали,
А мы наблюдали
Его распинали,
А мы и не знали,
Что это прямой эфир.
Поэза сети
Тятя! Тятя! Наши сети
Притащили мертвеца.
А. С. Пушкин
Каждый день я пишу по странице в Livejournal, хотя моя жизнь интересней, чем рассказ о ней. Мне нравится, что сила мысли, погруженной в слово, служит основой для новых идей.
Иногда, замечтавшись, я себе представляю, как в белых носочках маленькая Дзинь-Лянь пальчиками стучит по «клаве» в далеком Китае, и нас разделившая грань настолько тонка, что однажды сдуру, (если честно, то избави Бог), она выбежит на улицу совершать революцию в пику Мао-Цзэдуну (конечно же, бескультурную), под влияньем моих стихов.
Каждый день я пишу по странице в Livejournal, усталая, сажусь за свой «белый рояль», создаю для тебя реалити-шоу, наш хрупкий онлайн, — фотоны несут к тебе мои мысли, слова ты считываешь со стекла, а на самом деле нас окружают числа, и нет, Дзинь-Лянь, им числа!
Это как Инь и Янь.
Представь, разъяренные питбули срывают с тебя одежду в подпольном стрипбаре, и прежде чем тело твое обнажится, партийные бонзы искупают тебя в юанях. Не бойся, — это алгебра Булля: мир — ноль, а ты — единица!
Купайся в купюрах!
Каждый день я пишу по странице в Livejournal, каждый день я выдумываю тебя, Дзинь-Лянь. Ты идешь по улице, ешь мороженое, рядом проходит Кентавр,
Jesus Christ распахивает в объятьях руки, мимо проносится мамонтов стадо, ты одергиваешь юбку и не знаешь, что через мгновенье тебя не станет.
Каждый день я пишу по странице в Livejournal, ведь рассказ о смерти интересней ее самой. Кто глаза твои, будто крыжовник, зеленые, колючие и кислые поцелует весной, на исходе жизни?
Каждый день я пишу по странице в Livejournal, и, ставя точку, я думаю о нас.
Мой рабочий стол, если взглянуть приближенно, не только внешне похож на небо и пора завершить сеанс.
Пусть суровые братья твои, пролетарии, разорвут твое тело, под барабанный бой.
Дзинь-Лянь, я хотела все бросить к чертовой матери, но вечером жму на power, — вспыхивает монитор и в каменном кубе комнаты — я единственная живая тварь, мыслю, пишу, сливаюсь с компом.
Прости, что убила тебя, Дзинь-Лянь!
Оффлайн
Дороги, которые нас выбирают
Дороги, которые нас выбирают,
Давно пролегают
За пределами рая,
За пределами дома,
За пределами детства,
Где все знакомо.
И с каждым ударом сердца
Мы удаляемся в лес,
Где с кисельными берегами
То ли Стикс, то ли Донец,
То ли река, что зовется Луганью.
И каждый из нас горяч и отчаян.
И мы то брассом, то баттерфляем
Плывем, и каждый представляет, что он Чапаев.
Мы станем рыбам
Удобным кормом,
Мы станем илом,
Мы станем торфом,
Мы станем мифом,
И анекдотом...
Но кто-то все-таки выплывает,
И слава Богу.
И он проложит свою дорогу
Кофейный синдром
В одно из прекрасных утр,
Проснешься ты стар и мудр,
Встанешь с кровати, устав
от ночных Камасутр,
Накинешь халат на плечи,
Возьмешь свою джезву,
Заваришь себе покрепче,
Сядешь в кресло.
Что еще нужно
Для полноты бытия?
На поверхности кружки
Темная полынья.
Затягиваясь поглубже,
Как в фильме Джармуша,
Ты падаешь в омут,
Пока за плечо не тронут.
Что гадать на кофейной гуще
Кто виноват? — Пушкин!
Что гадать, почему ты никем не понят!
Потому что ответов нет
Или они банальны,
Потому что счастье —
Это то, что сейчас,
И каждый рассвет,
Заходящий в спальню,
На шаг приближает твое «Прощай».
Хрустальный корабль Саше Пушкину
В нашем промышленном городе,
в колыбели Донбасса,
Где, как сказала премьер:
Шахтер — престижная мужская профессия,
Мой отец — философ и флибустьер,
Только такой и может вырастить принцессу.
Стащив у него полкорабля,
На бревне в подворотне,
Я затягиваюсь, и земля
Раскрывает свои горизонты.
Рядом со мною мой мальчик
Из параллельного класса —
Двоечник, джентльмен удачи,
Юн и особо опасен.
Зовут его Саша Пушкин, с глазами темными как антрацит,