Бифуркатор - страница 67

— Ну что, господа, пора прощаться. Очень надеюсь, что у вас всё получится. Очень надеюсь и на вас, — Арнольд подмигнул тёте Марине. — Охрана в виде человека с боевой подготовкой ребятам не помешает.

— У меня сегодня все шаблоны разорвались, — вздыхает тётя Марина. — Да что там, чёрт возьми. Я до сих ещё толком ни во что не верю.

— Мам, ты точно описала моё состояние, — говорит Сергей. Не знаю, мне не нравится, что он называет мамой женщину из другой реальности, которая лишь является близнецом его родной матери. Я слышу в подобном обращении беду.

На площадку въезжает зелёный джип с яркими фарами.

— Это за нами, — хмурится тётя Марина.

— Удачи вам, ребята. — И Арнольд пожимает мою руку. — Обязательно прочти содержимое конверта, прежде чем приступишь к операции.

Я согласно киваю, и восторг Арнольдом снова щекочет нервы. Затем он пожимает руки другим ребятам, а тёте Марине отдаёт честь. Она могла бы сказать что-то типа: к пустой голове руку не прикладывают, но вместо насмешки отдаёт честь в ответ. Значит, тоже прониклась уважением к оппозиционерам доктора Вечности.

— Ну, побежали, нас ждать не будут. Это не такси, — строго приказывает тётя Марина и уже несётся к джипу. Стёпка и Серёга не заставляют себя ждать, а я на время задерживаюсь.

— Слушай, — спрашиваю Арнольда. — Как тебя зовут? Я же даже не знаю твоего имени.

— А зачем тебе оно? — добро улыбается Арнольд.

Я немного смущаюсь. Мысли, терзающие меня с первой эффектной встречи, кажутся глупыми, наивными.

— Ну не знаю. Хочу кое в чём убедиться.

— В чём же?

— Блиииин! — Я пританцовываю на месте от ненависти к себе и терзающего смущения. — Ну я вдруг подумал… Можешь ли ты в этой реальности… как бы… являться мной?

Ни один мускул на лице Арнольда не дёргается. Так и застывает на лице.

— Ну а почему бы и нет, — пожимает плечами он. — И неважно, как меня зовут. Шизогонические реальности — это та ещё шизофрения.

Я вдруг смеюсь. Открыто и легко.

— Почти в рифму, — говорю.

— Тёмка! — окликает голос Стёпки.

— Беги к своим, а то опоздаете, — кивает Арнольд. И я убегаю, но прежде застенчиво дружески хлопаю Арнольда по плечу.

И вот я уже в джипе. Я и мои друзья на заднем сиденье, тётя Марина спереди. Шофёром оказывается парень в форме цвета хаки, небритый, с выпирающими скулами и суровыми мохнатыми бровями. Голос у него тоже зычный. Пока он говорит с тётей Мариной, успеваю испугаться этого качка: слишком жестокие слова он изрекал. Сразу видно — военный.

Тётя Марина не вникала в подробности, и уж тем более не говорила о шизофренических реальностях. На нас мужлан не обращал внимания, поэтому я позволил себе упереться лбом в стекло и уставиться на проносящуюся ночную дорогу. Хотя, кажется, небо на горизонте уже светало. Не мудрено, должно быть уже шесть утра.

Теперь я всегда буду называть всю эту белиберду шизофреническими реальностями. Они этого заслуживают.

В пропитанной запахом бензина машине я засыпаю.

— Меня сейчас стошнит.

Беспокойный сон, сопровождаемый какофонией голосов и тихими песнями, прерывается стоном Стёпки. Открываю глаза. Джип подбрасывает на неровной дороге, из динамиков льётся Би-2 и их Муза из Евросоюза, тётя Марина переговаривается с шофёром. Шепчущая паскудная какофония, терзающая мой сон.

В окна бьёт яркий свет только что взошедшего солнца, жизнь прекрасна, если бы не другая реальность.

— Илья, останови машину, — просит тётя Марина. — Ребята, вам надо чуточку передохнуть и выбраться.

Замечаю, что Серёга спит мёртвым сном, а вот Стёпка, кажется, не сомкнул глаз. Джип останавливается, а мои сонные нервные окончания продолжают включаться в этот мир. Боль в затылке слабая, ноющая, пульсирующая, ноги затекли, левая рука, на которой я заснул, ничего не чувствует. Ужасное состояние.

Не дожидаясь приглашения, открываю дверцу машины и выбираюсь наружу. Ну как выбираюсь, скорее — вываливаюсь. Ноющие колени не хотят разгибаться.

Утробный голос шофёра Ильи возвещает позади меня:

— Только не больше получаса, а то опоздаем на поезд.

Оглядываю окрестность: степи с редкими деревьями, и прямо перед нами разлапистый карагач. То, что нужно. Валюсь в заросли клевера под деревом и по привычке откидываю голову, но тут же ощущаю укол в затылке и со стоном поворачиваю шею.