Чернуха - страница 11

Никого не знаю, меня никто не знает, но мы здесь и сейчас — вместе.

И терпим вместе одно и то же. И издеваются над нами одинаково.

— Пошел! Пошел! Бегом, бегом! Тридцать пять! … В стандартный милицейский «обезьянник» втискивали, впинывали, вбивали.

— Начальник, — стонал кто-то в глубине. — Нет тут уже места!

— Ничего, потерпите! Решетчатые двери закрылись, прижав нас еще плотнее друг к другу.

— Тебя за что? — спросил сбоку едко пахнущий потом паренек в черной майке.

— Я вообще ничего не понимаю… Ворвались, били, вот сюда пригнали…

— А, так это — по спискам. У них списки были заготовлены заранее.

— Какие списки? Меня никакая налоговая найти не могла! Я в съемной квартире.

— Эти — не налоговая. Эти, брат — ого-го. Меня на даче выловили.

Мы там с пацанами квасили. Нашли вот и привезли. А уж по квартирам-то… Так стояли часа два. По коридору прохаживались, гремя подкованной обувью, милиционеры и вооруженные армейские в разной форме. Были в черной. Были в зеленом камуфляже. В какой-то момент я краем глаза даже заметил голубые береты и тельняшки на двоих, куда-то волокущих за задранные кверху руки такого же военного, но с большими звездами на погонах.

— О, — шептал сосед. — Верхушку всю срубают. Это хорошо. Это, выходит, полковники командуют. Полковники — это нормально, это как везде. Я бы тоже так начал. Списки — и всю верхушку…

— Молчать! — по решетке громко пробарабанили палкой. — Молчать, гниды, а то не дождетесь никакого следствия! Стояли еще. Ноги отекли и начали болеть, потому что даже переступать с ноги на ногу было невозможно. Сейчас бы просто снять туфли и постоять босиком — но и это было невозможно в тесноте.

— Товарищ сержант…

— Тамбовский волк тебе товарищ, — радостно заржал на весь коридор сержант.

— Мне бы в туалет.

— Потерпишь. Мужик ты или не мужик? А если пива перепил — ссы в карман впереди стоящего. Вам, в принципе, теперь уже все равно, — и снова этот гогот, какой-то нутряной, страшный. Наконец, зашумели, засуетились. Пронесся шепот, что приехали следователи. Выпустили всех разом, и сразу развели, распихали по пять-шесть человек к разным дверям, за которыми, видимо, сидели следователи. Каждого вышедшего из-за двери тут же уволакивали куда-то. Не в обезьянник, это было бы слышно. Наступила моя очередь. В кабинете у дверей стояли два автоматчика. За столом сидел штатский в помятом костюме и с очень усталым лицом. Как будто он не спал всю неделю.

— Имя, фамилия, адрес? — скучно спросил он. Я назвал. Быстрый треск опытных пальцев по клавишам (у них тут старые клавиатуры — подпружиненные, стучат), удивленный взгляд поверх очков:

— Еще раз — фамилия?

— Понимаете, это не моя квартира, я просто снимаю… Я, как это, не при делах совсем!

— Это упущение. Придется теперь искать. А адреса вашего хозяина вы не знаете?

— Только телефон.

— Очень хорошо. Диктуйте. Пальцы опять порхают по клавишам, пауза, жужжание принтера.

— Семенов! Вот по этому адресу группу — бегом!

— Есть! — неуклюже козырнул один из автоматчиков. А нас на срочной учили, что с оружием — не козыряют. Молодые, неученые…

— Так я, значит, могу идти?

— С чего это? — удивился штатский.

— Ну, это же не моя квартира, не за мной приходили.

— Еще раз фамилию свою. По буквам. Ага, — пальцы так и щелкают, так и щелкают. — Ну, вот… Вот, значит. И блог есть. И рассказы разные пишете…

— Балуюсь, — смутился я. — И я же никогда ни слова против! Что вы! Я — только фантастику! Он опять понажимал клавиши, пролистал несколько страниц.

— Действительно. Против — ни слова. А где же — за? Где ясно и твердо выраженная позиция? Позиции нет… А это значит, не наша позиция. Он оторвал от какого-то бланка корешок, расписался, махнул второму автоматчику. Тот подхватил бумажку почти на лету, тут же схватил меня за шиворот, выпихнул в коридор, где приняли два милиционера.

— Вот, — протянул автоматчик узкую бумажку. Бегом, постоянно приподнимая кверху заломленные назад руки, заставляя идти на цыпочках, меня вывели через черный ход во двор.

— Что в карманах? Показывай. Я выгреб телефон, бумажник, паспорт, ключи, какую-то еще мелочь.