Черты эпохи в песне поэта (Жорж Брассенс и Владимир Высоцкий) - страница 17

стр.

Как беден наш язык! — Хочу и не могу.
— Не передать того ни другу, ни врагу,
Что буйствует в груди прозрачною волною.
Напрасно вечное томление сердец,
И клонит голову маститую мудрец
Пред этой ложью роковою.

Но поэт каким-то непостижимым, всегда единственным способом совершает почти невозможное:

Лишь у тебя, поэт, крылатый слова звук
Хватает на лету и закрепляет вдруг
И темный бред души, и трав неясный запах…
                              «Как беден наш язык!»

В.В. стихами и музыкой своих песен воссоздал истинный исторический смысл этой войны. Войны, выигранной не маршалами и наркомами, не комиссарами и особистами, но теми, кто утопил врага в собственной крови.

Небо этого дня —
                          ясное,
Но теперь в нем — броня
                                    лязгает.
А по нашей земле —
                              гул стоит.
И деревья в смоле —
                               грустно им.
          Разбрелись все от бед
                                           в стороны…
          Певчих птиц больше нет —
                                                 во́роны.

Как известно, летом 1941 года у нас созревал на редкость хороший урожай:

Колос — в цвет янтаря, —
                                      успеем ли?
Нет! Выходит, мы зря
                                сеяли.
Что ж там, цветом в янтарь,
                                         светится?
Это в поле пожар
                         мечется.
                              «Аисты»

И еще один образ такой же необыкновенной силы и трагической красоты:

Вытекают из колоса зерна —
Эти слезы несжатых полей,
И холодные ветры проворно
Потекли из щелей.
                              «Так случилось — мужчины ушли…»

И вот, вместо того чтобы собирать зерно в житницы, жители этой истерзанной страны оказались вынужденными заняться делом, требовавшим титанической силы и нечеловеческого упорства, — исправлять нарушенный порядок вращения Земли вокруг ее оси:

От границы мы Землю вертели назад —
Было дело сначала, —
Но обратно ее закрутил наш комбат,
Оттолкнувшись ногой от Урала.

Поэт видит происходящее сразу в двух уровнях: сверху, как бы с высоты птичьего полета —

И от ветра с востока пригнулись стога,
Жмется к скалам отара.
Ось земную им сдвинули без рычага,
Изменив направленье удара.

— и прямо от земли:

          Мы ползем, бугорки обнимаем,
          Кочки тискаем — зло, не любя,
          И коленями Землю толкаем —
          От себя, от себя!

Возможно ли с более зримой, осязаемой физической конкретностью и с более точной математической отвлеченностью выразить смысл почти четырехлетнего движения наших солдат пешком и ползком по земле Европы? —

Мы толкаем ее сапогами —
От себя, от себя!
Шар земной я вращаю локтями —
От себя, от себя!
Землю тянем зубами за стебли —
На себя! От себя.

Возможно ли дать более ясное понятие о буйстве смерти на этом долгом пути, чем то, что дал поэт всего двумя строками, как кровью, пропитанными горьким юмором обреченных? —

Всем живым ощутимая польза от тел:
Как прикрытье используем павших.
                              «Мы вращаем Землю»

И нигде, ни в одном стихе, ни в едином звуке не слышно у него и отголоска того натужного молодечества, той придуманной, дешевой отваги, на которых замешана казенная батальная словесность. Никакого театрального или киногероизма, романтического подкрашивания смерти в бою. Смерть эта всегда безобразна и нелепа, как та, что настигла одного старшину:

И только раз, когда я встал
Во весь свой рост, он мне сказал:
«Ложись!…» — и дальше пару слов без падежей. —
К чему две дырки в голове!»
И вдруг спросил: «А что, в Москве,
Неужто вправду есть дома в пять этажей?…»
Над нами — шквал, — он застонал —
И в нем осколок остывал, —
И на вопрос его ответить я не смог.
Он в землю лег — за пять шагов,
За пять ночей и за́ пять снов —
Лицом на запад и ногами на восток.
                              «О моем старшине»

И фронтовое увечье — вовсе не знак доблести, не предмет гордости, а беда, которую не избыть и к которой невозможно привыкнуть:

Жил я с матерью и батей
     На Арбате — здесь бы так! —
А теперь я в медсанбате —