Дарёное счастье - страница 2

   Марта устало рассмеялась.

   - Ты предсказуем до тошноты, - сказала она, театрально изобразив позыв к рвоте. - Какой это у нас уже круг? Пятый? Или десятый? Я каждую неделю рассказываю тебе школьные страшилки, причём больше половины просто выдумываю. И каждый раз ты клянешься, что отпросишься с работы и всё разрулишь. Но, как оказывается, работа у тебя на первом месте. Ты же деньги зарабатываешь. А я, блин, фигнёй страдаю. И плевать, что каждый раз, заходя в интернет, мне выть от страха хочется. Читаешь посты в соцсетях, а по спине мурашки. И всё ждешь, что кончится вот это самое Чудо, счастье наше дарёное...Там ведь такое порой пишут, что волосы дыбом. Случись что, в новостях ничего не покажут. А интернет... там сразу заговорят... Всё, мол, пробный период окончен, получите обратно ваши проблемы.

   Василий снова сел. Попытался накрыть руку жены своей ладонью, но та легонько отстранилась.

   - Мартышка, ты зря паникуешь, - проговорил он. - Я сразу сказал, что менеджер социальных сетей - должность нервная и грязная. Ну, не твоё это. Ты слишком впечатлительная.

   Кетчуп густой алой лентой нехотя ложился на котлету, и Василий в который раз подумал, что будь это какой-нибудь солидол, машинное масло или клей "Момент", то мог вполне спокойно проглотить такой ужин без опасений. Равно как выпить стакан кислоты. Что там дети со своим природным любопытством, когда у него на работе здоровенные мужики устраивали над собой разные эксперименты не для слабонервных. А утром приходили как ни в чём не бывало, наливали кофе и продолжали болтать. И пофиг, что у одного вчера была глотка перерезана, а второй срал кровью из-за сожранного на обед битого стекла. Новые острые ощущения, когда переступаешь начерченную ещё в раннем детстве черту, за которой инстинкт самосохранения уже не действует. Это адреналиновый взрыв, сродни наркотику. Можешь делать с собой что захочешь, а наноботы быстро всё исправят.

   - Кстати, дядя Валера звонил, - продолжала Марта, немного приободрившись и сменив тему. - Вспомнил-таки про мой день рождения, который был три месяца назад. Ну, хоть поздно, чем никогда. Говорит, его издательство всё-таки подписало договор с этим... автором. Ну, помнишь, я рассказывала про талантливого сетевого писателя, который выдаёт просто невероятные вещи? "Записки кровью на асфальте" его, потом "Хрустальный легион".

   - Это тот, который наноботами вдохновлён, и ещё из-за своего нецензурного ника упрямится? - с набитым ртом спросил Василий.

  - Ага, он самый, - кивнула Марта. - Вот что у человека в голове творится? Может быть он и гений, но никто в здравом уме не станет его публиковать под таким псевдонимом. А издателям-то он кровушки попил...

   - Иные времена, Мартышка, - выдохнул Василий, положив вилку на стол. - А у каждого времени свои герои, с особенными тараканами в голове. И то, что он всего лишь хотел публиковаться под своим сетевым ником - это не самое страшное извращение. Я бы на месте твоего дяди Валеры всё же удовлетворил желание этого гения. А что такого? А на полке в магазине завернут книгу в непрозрачную обёртку, чтобы детишек не пугать. Те, кому надо, и так узнают, и купят.

   - Похоже, он так и сделал, - улыбнулась Марта. - Не верю, что этот гений сдался. Ну, вот ни капельки не верю. Надо будет попросить дядьку из первого тиража один экземплярчик прислать.

   - Может, и я его прочитаю. Посмотрим, что за фрукт...

   Неожиданно Василий замер, будто к чему-то прислушивался. Затем зло зашипел, пуская слюни сквозь плотно сжатые зубы. Схватился руками за голову. Наноботы внутри него словно превратились в стаю мелких голодных пираний.

   Следом за ним застонала и Марта, замотала головой. Костяшки её вцепившихся в край стола пальцев побелели. Хотя, она всегда легче переносила "зов".

   - Где...? - с трудом проговорил Василий - Какая сволочь...?

   - Похоже, у соседей, - ответила Марта, закусив губу. - Чижовы? Или Борисыч?

   За стеной что-то грохнуло, раздался женский крик. Значит, всё-таки Чижовы. Вроде Леркин голос. Или Борисыч опять бабу привёл?