Однажды вечером, так и не отыскав подходящей передачи, я выключил телевизор и, вместо того чтобы крикнуть «дед, пока…», задержался у входной двери и завернул на кухню. Там он готовил кашу. Помешав в алюминиевой кастрюле серебряной ложкой, сохранившейся от столовой утвари своего отца, усевшись на стул между кухонным столом и шкафом, вывезенным еще с прежней квартиры, он молча смотрел перед собой.
Я уселся напротив него на табурет, за стол.
– Ну, как дела-то? – спросил я ”сто” лет.
Дед словно оживился. Вспоминая его, иногда сожалею, что мало уделял ему времени. Впрочем, подводя итоги своих лет, я так же относился и к самому себе.
Слово за слово у нас состоялся недолгий разговор. У меня появились вопросы о его прошлой жизни, однако без глубокого стремления к сути.
Дед снова поднялся, чтобы помешать кашу, затем вышел из кухни. Я задумался, я думал, о чем бы его еще спросить. Вскоре он вернулся. И в его пальцах я заметил ту полушку из разбитой люстры, казалось, она просто рвалась в мою судьбу.
Текст предоставлен ООО "Литрес".