Дневник под номером шесть - страница 41

- А жаль – задумчиво произнес Морган – Итак, как я уже сказал, мне исполнилось десять. В школе мало кто хотел общаться с мальчиком, который погряз в книгах, фантазиях. Понимаешь, я очень любил читать. Книги – мое все. Иногда, чтобы спрятаться от проблем, я заползал под большую кровать в комнате родителей и читал. Мой разум пускался в сотни приключений с героями рассказов. Мне нравилось это. Знаешь, мне казалось, что никто и никогда не поймет мои увлечения, эту безумную любовь к строкам, буквам, рассказам. Так и было, пока, однажды, я не встретил Уильяма

- Понимаю, Морган. Людям не нравятся увлечения других, если они не проходят по их мерзким нормам. Ведь, что должны делать дети? Играть, бегать, кричать! Да? Бред! Никто не поймет твои приключения в книгах, кроме тебя самого! Даже взрослые твари не могут осознать цель просвещения в книгах, все эти миры, которые заложены в страницах, одиночества, пропитанного великолепными пейзажами жизней! Тогда, что говорить о ребенке?! Это глупо, Морган

- Я отчетливо помню то лето. Я сидел на ступеньках своего дома, листая очередной приключенческий роман. Меня не волновало то, что происходило за приделами страниц. Легкий ветерок обдувал мое тело, пока соседские мальчишки кружили около гидранта, радуясь каждой капле воды. У них лужи, а у меня целый океан, великолепный и прекрасный. Моя лодка пробивает волны, унося меня все дальше от этих забот – на лице Моргана скользнула улыбка, наполняя его душу радостью

- Ты так рад возвращаться в те дни – произнес Джефри – Надеюсь, теперь ты понимаешь, как мне приятно слушать строки своего дневника, переживая все еще раз, с большей силой. Эти картины вновь всплывают в моей голове, приносят удовольствие, их крики, воспоминания. Эх, Морган, мы так похожи, хоть ты и не замечаешь этого – Джефри указал пальцем на тетрадь, в которой буквы ожидали своего часа вновь разрезать холодный воздух палаты, въедаясь в разум тех глаз, что до сих пор смотрели в комнату, сверкая где-то под потолком.

Морган поправил рубашку, надвинул на глаза очки, в которых отражались строки, написанные жидкими чернилами, и, так медленно и проницательно, начал выплевывать слова, разлетающиеся по душам собеседников:

«Запись №5. Сара.

Прошло всего два дня после того, как Чарльз был съеден языками мерзкого пламени. Его пленки сгорели дотла, принося красоту в этот гниющий мир. Я так часто бывал там. Приходил к его дому и часами смотрел, как ветер разносит остатки пепла, обволакивая им грязную почву. Уничтожь и меня! Я вдыхал зло, ненависть к людям! Нет! Ненависть к себе! Казалось, минуты превратились в годы. Я просыпался рано утром, впуская мысли в свою голову, засыпал поздним вечером, задыхаясь от пепла, которым дышал полной грудью! Это момент, когда уже ничто не могло остановить меня! Я понимал, что скоро полиция выйдет на меня, и в этот раз, мне уже не отделаться! Конечно, можно залечь на дно, ждать, терпеть несмолкающие крики в своей голове! И, быть может, я вновь смогу уйти от наказания! Но всегда есть «но». Желание убивать. Жажда творить шедевр! Это, как уродливое лицо войны, что застилает собой, словно покрывалом, душу мерзкого мира! Оно покрыто шрамами, украшая леди, как морщины вдохновляют старость. Война. Она пробиралась из глубины моей души. На карте планеты, охватывая пожаром, видны ее уродливые следы, в каждом городе, движении! Убей меня! Она стирает границы добра к себе и людям! И это чувство рвало мою душу на части! Сдаться или бороться? Но в каждом эпизоде будут жертвы!

Полиция допрашивала круг знакомых Чарльза. Единственное, что мешало им выйти на меня – это то, что нас никто и никогда не видел вместе! Я не чувствовал себя неуязвимым, даже больше, мой разум был растерян, цепляясь кончиками пальцев за почву вокруг огромной ямы. Так тяжело творить искусство! Я хотел прочувствовать кровь в своих венах, пропитанную болью, желанием убийства, смерти! Плевать!

Четверг одаривал мир сильным дождем, который стучал по подоконнику, выбивая мерзкую мелодию неба. Моя голова трещала по швам. Казалось, еще немного и она взорвется! В комнате было холодно. Лишь, редкие воспоминания запечатывали мою душу, согревая ее своим горячим потоком крови. Смерть мерещилась в каждом шаге, звуке, дыхании! Отпусти меня, тварь! Тот день убивал мой разум. Вскоре, петля, сотканная мною из крепкого каната, раскачивалась под потолком, завораживая мой взгляд! Неужели я был готов сдохнуть, ради шедевра?! Нет! В чем тогда ваше искусство?! Кольцо, созданное канатом, медленно раскачивалось, затягивая меня в свою пустоту. Разве? Там не было пустоты! Целый мир вселялся в круг, чаруя своим великолепием. Крупный дождь, что обливал окна, ветер, который кружил, ломая верхушки старых деревьев! Я просто сидел, держась руками за волосы. Уйти сейчас? Разве это может быть финалом?! Нет! Да! Я терялся в догадках и мыслях! Непонятное чувство наполняло мою душу. Казалось, что этот прочерк может положить конец всему великолепию, которое я создавал по миллиметру, картинкам в голове! Желание чувствовать смерть возрастало! Знаете, я уже стал на табуретку, просунув шею внутрь петли, в эту чарующую бесконечность. Крепкие волокна ласкали мою кожу, слегка сдавливая горло. Секунда! Миг! И меня не станет! Это, как покрывало, которое скрывает страх детей перед монстрами, живущими под их кроватью! Стоит накрыться, и вас уже нет! Боль, страх, ужас исчезают, лаская молекулами бетонные блоки опустевших улиц, где сотни трупов, без эмоций и чувств, готовы разорвать вас на куски, лишь бы быть целыми, великолепными, значимыми! Ублюдки!