Дорога в бесконечность - страница 8
Другого и не надо никогда…
Я написать роман решил
Я вспоминать уже устал
О том, что в памяти забылось,
О том, что было, что не сбылось
И кем, в конце концов, я стал
Я написать роман решил…
Всю жизнь страницу за страницей,
Которая мне часто снится,
И ту, в которой я не жил
На лист бумаги изложить
Корявым почерком своим.
Вдруг пригодится тем, живым,
Которым долго ещё жить…
О городе, который был
И в моей памяти остался,
А внукам так и не достался…
О тех, которых я любил
О тех, кого я ненавидел
Без ненависти рассказать.
Себя, быть может, показать,
Конечно, в самом лучшем виде…
Но обломилось вдруг перо
Вместо романа вышла точка.
Он никому не нужен точно —
Неинтересно и старо…
Дорога в бесконечность
Когда уходят люди в мир иной
Стрелою смерти наповал сражённые,
То оставляют вместе со страной
Все мысли и дела не завершённые…
Нельзя, увы, сполна всю жизнь прожить
И ничего потомкам не оставить,
Чтобы они сумели завершить
Дела других, потом свои добавить…
Выходит, жизнь – дорога без конца
Никто не помнит, где её начало,
Как Бог не помнит первого юнца,
Которого вся вечность обучала…
Выходит, что не вечная и вечность!
Пока у нас есть мысли и дела —
Вся наша жизнь – дорога в бесконечность
Не будет нас – и вечность – умерла…
Смахну с тетрадей пыль десятилетий…
Хотели как лучше,
а получилось как всегда
Виктор Черномырдин,председатель ПравительстваРоссии в 90-е годы ХХ века
Мы бы всех простили
Простите пьяницам попойки
Прелюбодеям – весь их блуд
И Горбачёву – перестройку
И нынешним – их тяжкий труд
По устроительству России,
Какой не знали мы ещё…
Быть может, мы бы всех простили.
Тогда кому предъявим счёт
За искалеченные души…
За неродившихся детей…
За пропитое и порушенное…
За отнятое у людей?..
Не потому ли как и прежде
Грустим по старой жизни, той
Когда был жив товарищ Брежнев,
И полный был в стране застой…
Знай жили бы себе спокойно,
Блудили, пили втихаря…
Ну а теперь в Первопрестольной
Всё, что не делают – всё зря.
Лишь говорят: всё для народа!
А где сегодня он, народ?
Вся вышла русская порода…
Не от того ль в душе разброд?…
Я в зеркало смотрюсь
Я в зеркало смотрюсь…
Оно всё знает.
В зеркальном отражении его
От глаз чужих
Какие скрыты тайны?
Лишь от меня не скрыто ничего…
Я в зеркало смотрюсь…
Хочу увидеть
Свою неправоту и свой порок.
Хочу увидеть тех,
Кого обидел,
И кем когда-то в жизни пренебрёг…
Я в зеркало смотрюсь…
А вижу годы
Наносят на лицо свою печать.
И чей-то взгляд
Зеркальный и холодный
Советует всё заново начать…
Советует: с врагами осторожней,
В друзьях разборчивей
Советует мне быть,
Одним простить всё,
А других забыть…
Но отчего мой взгляд
Такой тревожный?
…Я в зеркало смотрюсь.
На смерть поэта
Памяти Игоря Талькова
Добро и зло свой вечный спор
Закончить вряд ли скоро смогут…
Ещё один поэт в упор
Расстрелян на глазах у Бога…
Ещё один убит поэт…
Ещё одна гитара смолкла…
Но для стихов забвенья нет
И убивать стихи без толку…
Пусть смерть хоть всех на эшафот
Сведёт поэтов-горлопанов
Поэт – он в вечности живёт…
Хоть и уходит часто рано.
Почему не успел?
Что-то вышло не так.
Что-то сделал не так.
Я остался живой
В урагане атак.
А мой друг за холмом
Бездыханный лежит,
А ему, как и мне,
Так хотелось пожить.
Перед боем мы с ним
Говорили о том,
Как увидим мы скоро
Наших мам и наш дом
Как к любимой щеке
Прикоснемся щекой
И не думали вовсе
Мы про вечный покой.
Мы мечтали, как выйдем
На знакомый перрон…
Но в засаду попал
Наш седьмой батальон
И под шквальным огнём
Кто залег, кто упал.
Я из ада – домой,
Ну а он – в рай попал.
Он меня заслонил
От шального огня.
На безвестном холме
Он упал за меня…
Что я дома скажу,
Мы ведь были друзьями.
Впрочем, что объяснять
И невесте и маме.
Все понятно без слов —
На войне убивают.
Только мучает совесть,
Моя совесть живая:
Что я сделал не так?
Почему не успел?
Ведь и он, как и я,
Жить не меньше хотел…
Письмо домой
Ты не плачь обо мне понапрасну
А не то, впрямь, накликаешь бед…
Если спросят: воюет у красных?
Загляни к свояку в сельсовет
И скажи ему: вроде негоже
Забывать, что мы всё же родня…
Поклонись ему, может, поможет
И привет передай от меня.
Может хлеба найдёт он немного
И протянете вы до весны,
Ну а там всё зависит от бога,
Да и мы возвернёмся с войны…
Я вернусь, заживём мы богато,