Другой мир - страница 8

— Не волнуйтесь, Марина Евгеньевна, партия в беде не оставит!

Старушка заулыбалась.

— Ой, спасибо, Максимка. Эх, была бы я на пятьдесят лет моложе, я бы тебя отблагодарила.

В толпе, которая с большим интересом следила за разговором, усиленно зашептались. Прохрипев что-то типа «простите, я спешу», я ломанулся вперед в надежде, как можно быстрее скрыться с глаз пассажиров.

— Ты что, баба, совсем без мозгов? — похоже, какой-то дед решил вмешаться. — На кой черт ему нужна такая карга как ты?

— Отвали, старый пердун, — Марина Евгеньевна вернула нового собеседника мощным хлопком по затылку обратно в свою стихию. — Пошутила я. А если ты…

Что «если», мне так и не суждено было узнать. Но если бы я был более внимательным, то заметил, что на противоположной стороне улицы вместо двух трехэтажных зданий стоит новенький автовокзал. Да и вообще Красноград преобразился: отсутствовали разбросанные по всему центру никому не нужные киоски, все дороги были отремонтированы, что само по себе уже редкость для украинской глубинки, а сам город просто сверкал чистотой и уютом. Даже знаки дорожного движения на столбах сверкали от новизны и свежести. Знал бы я тогда, кого нужно благодарить, то очень сильно бы удивился.

— Ленина снесли? — удивленно прокомментировал я новую достопримечательность. Гм, точнее, ее отсутствие. Памятник Ильичу то ли снесли, то ли перенесли. В любом случае на месте коммунистического монумента уже ничего не стояло.

Порыв ветра хлестнул меня резким потоком воздуха вперемешку с дождевыми каплями. Перепрыгнув через клумбу, я прикрыл лицо от холодного дождя ладонью, хотя через пару минут стихия немного угомонилась. Оставалось сделать несколько десятков шагов: Саня жил как раз в ближайшем здании.

— Ты куда прешься, придурок? — изо всей силы загудел клаксон.

Это я-то куда прусь? А сам-то какого лешего посреди площади ралли «Париж-Дакар» устроил? Я окинул взглядом улицу и ошарашено посмотрел на рассерженного водителя.

— Ой, это… Максим Викторович, прошу прощения, не заметил, — физиономия сидящего за рулем мужчины побледнела. — Чертов дождь и покрышки. Сами понимаете.

Я не отвечал. Мне было просто не до него. Пользуясь моей апатией, водитель, вероятно, подумал, что конфликт исчерпан, потому благоразумно решил скрыться. Ну а мне, тем временем, оставалось только тупо смотреть по сторонам.

— Что же это такое? — безжизненно прошептал я.

Напротив меня лежала проезжая часть, проложенная прямо от красноградской гимназии № 9. По бокам красивели прибранные клумбы. Но вот здание… здание, в котором находилась квартира Александра, отсутствовало. На его месте находилась дорога.

23 апреля 2011 года. Дата на форзаце газеты «Красноградские новости» говорила о том, что во времени я не переносился. Потому логично отмести все перемещения в другие эпохи. Напрашивался только один вывод.

— Возьмите, — я протянул продавцу деньги (слава Богу, гривны здесь пока в ходу!) и отошел. Присел на лавочку, уткнулся носом в газету.

Бред. Дальше.

Интересно, но безвкусно.

Заколебали.

Я закрыл газету на несколько мгновений и позднее снова принялся читать, мысленно задав себе вопрос о том, куда делся Виктор Федорович??