Формула от смерти, или Наследник - страница 8

Резкий скрип отвлекает меня от рекламы. Поворачиваю голову в его сторону – остановился старый потрепанный дорогами и непогодой автобус. Мой.

Наконец-то.

Поправив на плече чуть скатившуюся лямку от сумки, я быстро забираюсь внутрь, окунаясь в теплый воздух салона. Странно, но здесь тоже ни души, даже кондуктор куда-то делся. Двери закрываются за спиной с тем же противным скрипом. Кидаю сумку на ближайшее кресло. Находиться в пустом автобусе как-то непривычно и неудобно, словно я оказался здесь по ошибке.

Еще раз оглядываю салон, – в этот раз в глаза бросается небольшой, отражающий свет предмет. Он лежит на расположенном лицом ко мне сидении во втором ряду от меня.

Интересно…

Присмотревшись к кабинке водителя и поняв, что до следующей остановки мне не видать кондуктора, пробираюсь к заинтересовавшему меня предмету.

Становится только еще любопытнее.

Передо мной небольшой, похоже, совершенно новый кинжал, лезвие которого размером с ладонь взрослого человека, идеально чистое и заостренное на конце, а рукоятка закруглена в начале и исписана иностранными, мне не известными, изящно выведенными, символами. Он совершенно не выглядит как обычная безделушка, которую можно забыть в автобусе.

Дорогой, наверное. И острый.

Повинуясь неожиданному желанию, я беру его в руки и дотрагиваюсь указательным пальцем к лезвию. В это самое время автобус проезжает по выбоине.

Блин!

Отдёргиваю руку, но уже поздно – лезвие оказалось острее, чем кажется. На кончике пальца набухает кровь и падает на пол.

Идиот! Зачем я его вообще трогал!?

Быстро сжимаю порез подушечкой большого пальца. Автобус резко, с визжащим скрипом шин, тормозит. Чтобы не упасть, хватаюсь пораненной рукой за поручень, но меня всё равно заносит вперёд.

Блин!

Я больно ударяюсь животом о кресло, протыкая его обивку кинжалом.

Надеюсь, мне за это не попадет.

Как только я пытаюсь принять нормальное положение, автомобиль срывается с места, ладонь соскальзывает с покрывшегося кровью поручня. Я падаю и от боли забываю обо всем, кроме нее.

Я приложился о что-то головой, и она разрывается болью, словно рассыпается на молекулы. Опираюсь на локти, сажусь и… ничего не вижу!

Почему я ничего не вижу?!

Сердце ускоряется до невозможной скорости. Я напрягаю глаза и пытаюсь что-то увидеть, но бесполезно. Внутренности сворачивает от страха, к горлу подступает тошнота.

Неужели я ослеп!?

Пытаюсь успокоиться, но это плохо получается. Оперевшись руками на пол, стараюсь встать, но автобус снова дёргается. Меня отбрасывает к стене. От удара я отключаюсь.

Инара

Отсюда невозможно сбежать.

Вальнар, словно насмехаясь над моей беспомощностью, ничем не закрыл проход на лестницу и проем окна. Он нарочно обеспечил мне бессмысленную надежду, чтобы помучить и лишить сил и воли. Я с самого начала догадывалась об этом – не мог же он открыть пленнику все пути к побегу! – но все равно несколько раз старалась спуститься по лестнице, и каждый раз седьмая ступень или ступени ниже исчезали из-под ног, и я падала, пока не приземлялась посреди комнаты моего заключения. Снова и снова. Несмотря на бессмысленность, я продолжала пытаться. Должна была.

Я не могу безвольно сидеть! Я должна выбраться!

В окно я все еще не решалась прыгать, хотя Вальнар сказал, что это тоже бесполезно, так как я снова вернусь в свою комнату так же, как с лестницей. Проверять правдивость его слов я пока боюсь, ведь удачный прыжок обернется моей гибелью…

Уже второй день я ищу способ выбраться отсюда, и с каждой попыткой, с каждым часом, я все больше убеждаюсь, что мне не получится уйти. А, значит, я больше никогда не вернусь домой… только если не выполню условия Вальнара. А этого не будет! Никогда! Если понадобится, я рискну и выпрыгну из окна, но он никогда не получит желаемого!

Первое что я чувствую – отсутствие ощущений. У меня словно нет тела. Я не чувствую ни ног, ни рук – ничего. Никогда не чувствовал себя так хорошо, если это можно назвать чувствовать.

В голове тоже творится нечто странное. Я не могу вспомнить, как меня зовут, кто я, и где я. Но и совсем не хочется напрягаться, чтобы вспоминать. Кто знает, кем я был раньше. Может, это даже и к лучшему, что я ничего не помню? А стоит ли мне вообще знать, кем я был раньше?