- Это не проблема. Хотя нет, это, конечно, проблема, но не та, из-за которой я здесь. Все из-за твоего проклятого рассказа! Начав его писать, ты открыл портал в ад! Это фрактальное безумие прорвало пространственно-временной континуум. Что, с одной стороны, сделало возможными путешествия во времени, но, с другой стороны, запустило распад вселенной! Поверь, убить тебя сейчас - это единственная возможность спасти мир!
- Почему? Я ведь могу просто не дописывать рассказ и не отправлять его на конкурс.
- Не можешь! - толстый Пяткин аж покраснел от возмущения. - Я уже двадцать семь раз пытался уговорить тебя по-хорошему не дописывать рассказ. Все объяснял! И каждый раз ты клялся, что не будешь этого делать. Но стоило мне выйти за дверь, как ты, засранец, дописывал его и отправлял на "Грелку"! Как же это бесит! Ты вообще ни о чем, кроме своего эго не думаешь!
У Пяткина из настоящего вдруг екнуло сердце.
- Ты пришел из будущего, - проговорил он упавшим голосом. - Это фантастический элемент. И ты убеждаешь меня поступиться моим эго ради того, что требует честь. Это раскрытие темы. Так значит, я и правда всего лишь...
Он не договорил, горестно закрыв глаза ладонью.
Толстому Пяткину стало не по себе. Он не понимал, что происходит.
- Всего лишь кто? - спросил он.
Худой Пяткин долго не отвечал, затем вздохнул, опустил руку, и, решительно глядя в глаза гостя, скомандовал:
- Стреляй!